Que facil es morir.

Nos morimos en pedazos
en lienzos cortantes de instantes infinitos,
nos quedamos tiesos, callados, distantes
y esta nueva era nos congela
como dinosaurios indefensos.

Nos morimos siempre,
con los días fríos, con este invierno rojo
que ha dejado flotar los hielos en las venas.

Nos hemos muerto desde el primer día,
desde la foto de nacimiento en que sonreíamos
sin conocimiento de la vida o de la muerte,
sin causas, sin motivos, sin saber quien somos.

Ha sido fácil morir,
seguir muriendo en cada siglo,
en cada cerrar de ojos,
en cada vez en que creemos en el sonido de uno mismo.

Y así moriremos con las manos en el pecho,
como deteniendo el corazón que quiere huir siempre.

Y a pesar de la vida en los colores que brillan
que fácil es seguir muriendo…