Sin final/ sin nombre
Hay partes,
pedazos,
recortes,
momentos de nosotros mismos
que toman su propio forma
/pero nunca tienen nombre/
Ella que se dilata
entre las líneas de mis manos,
La que pisa mi sombra
y se refugia en el hueco de mis pasos,
la que huía
cuando yo,
sin armas,
buscaba matarla,
la inconsciente,
la suicida,
la ruina de mis tres pasados.
Ella
la del llanto que no toca el piso,
la que se extiende
en el pensamiento del laúd
y el ocaso color púrpura.
La que a veces canta
cerca de mis ojos,
esperando ser el eco de mi tumba.
La que se viste con nubes blancas,
la que devora las nubes negras,
la transparente,
la incolora
la insoluble.
La que trae consigo la lluvia,
se mete en mi vientre
y en el
hace una autopsia jugando
a gritos con mi muerte.
Ella,
la que se pierde dentro de mi abismo
y en él me busca
y no me encuentra.
Ella no es para mí,
ni yo soy parte suya,
pero el mismo invento del color
nos pinto de gris las manos,
nos dio luz en la mirada
y apago la luna
dejándonos a ciegas
para no ver como somos.
No hay conclusión que deje su nombre,
no hay verdad en donde refugiarme,
no, ella no.
/Ella no se escribe con finales./
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